Сном золотым, роковым, упоительным,
Ритмом безумия землю чеканя,
Кони застыли в беге стремительном,
Гривы по ветру травой колыхая.
В бешеной скачке проходят столетия,
Круг неизменен от года к году,
Им не указ не всадник, ни плетья -
Кровавые вести приносят народам.
Головы гордые вверх запрокинуты,
Уши прижаты и зубы оскалены;
Прячутся люди, селенья покинуты,
Золото брошено, идолы свалены.
Кровь и земля их копытами венчаны,
Сбились, смешались в объятьях крепчайших.
Рушатся горы, русла рек переменчивы -
Но кони бегут, их бег - в настоящем.
Ужас прекраснейший, черное с красным,
Художника древности труд не напрасный,
Под светом софитов, в почете музейном
Кони на амфоре из Колизея.